mikel @mikelalasmuto@social.cleverlibre.org

Quino 😢

@durru@mastodon.social @SolamenteItan@andalucia.social
Cigueñas ñiliñiili

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🤗

@hispa

@alberto

@hispa

@alberto

@Lyudmila
niña 🥰

Lor 🥳🥳🥳🥳🥳🥳🥳🥳

💤💤💤💤

La hora de la gilipollez
Andrea Levy

@durru@mastodon.social
en toa la testa 👏👏👏

@Lyudmila
Gracias 😊

@Lyudmila
Origen????

@GALATA
Atenea??

@GALATA
😍😍

Pues el tiempo no para, poco importa

Que los días vividos nos acerquen

El vaso de agua amarga colocado

Donde la sed de vida se exaspera.

No contemos los días que pasaron:

Fue hoy cuando nacimos, sólo ahora

La vida ha comenzado, y, lejos aún,

La muerte ha de cansarse en nuestra espera.

Marguerite Yourcenar

El sol adormecido en las brumas se aleja Y como un astro muerto yace mi pasión; La noche a lo largo del muelle se refleja; Mi viejo corazón es un Rey sin razón. Cada ser de una rueda es el eje que gira, Cae, ofrenda y afrenta, en el yunque el dolor; Los rostros grises son una espuma que tira La marea del asfalto y la luz sin color. ¿Dónde estamos amor? ¿Sí es verdad que estamos? La luna se esconde cuando nos acercamos Al borde de los techos
huecos de metal.
Y el ojo blanco por las calles todavía Envidia el resplandor fijamente glacial Del astro que murió antes de abrir el día.

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.

Mohamed Sherif Midoo.