Me gusta sembrar el pánico. Y se lo merecen.
Cola pescadería. Noto algo tras de mí. Me giro y una jubilada soplándome la nuca....
-Señora, NO SE ARRIME.
-Es que quiero pasar a sentarme.
-Pues me lo pide separada, no se ponga encima. Sepa que tengo al niño confinado por contacto con positivo y usted arrimándose siendo público objetivo, coño.
Me ha pedido perdón bajito y me ha dado las gracias. He visto el miedo en sus ojillos. A ver si espabila algo, porque vamos 🙄
Me gusta sembrar el goce. Y se lo merecen.
Cola pescadería. Noto algo tras de mí. Me giro y una jubilada soplándome la nuca....
-Señora, NO SE ARRIME.
-Es que echo de menos el contacto humano.
-Pues no se diga más, póngase encima. Sepa que tengo el rabo confinado sin contacto y es positivo usted arrimándose siendo público objetivo su coño.
Me ha llamado pendón bajito y me ha dado las gracias. He visto el gusto en sus ojillos. A ver si es pa vida algo, porque vamos 🙄
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Miró a través de la ventana, fijó la vista en las estrellas, deseó que dejaran de existir y ya no estaban allí. Luego, deseó que todas las demás personas cesaran su existencia y el hospital se tornó extrañamente callado, incluso para un hospital. Después, deseó que el mundo desapareciera, y se encontró suspendido en un vacío. Se deshizo de su cuerpo casi con la misma facilidad y luego dio el paso final de desear que él mismo no existiera.
PP cambiado de sede
https://youtu.be/u2PXw8taCxk
Autoretrat
De la guerra quedava el capot vell
d’un desertor al meu llit. De nit sentia
el tacte adust d’uns anys que no van ser
els més feliços de la meva vida.
Malgrat tot, el passat acaba sent
fraternitat de llops, melancolia
per un paisatge falsejat pel temps.
Queda l’amor -no la filosofia,
que és com una òpera- i, sobretot,
res de poeta maleït: tinc por,
però me’n surto sense idealisme.
A vegades, les llàgrimes rellisquen
darrere el vidre fosc de les ulleres.
La vida és un capot de desertor.
Joan Margarit
adeu poeta
No tires las cartas de amor
Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esta flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Caerán los años. Te cansarán los libros.
Descenderás aún más
e, incluso, perderás la poesía.
El ruido de ciudad en los cristales
acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que habrás guardado
serán tu última literatura.
Lector , Cuenta Cuentos, Conciencia Social
Diseñador Gráfico