Siervos de incómoda, opresiva idea
que fue, pero que ya no es sentimiento,
nos azota en el rostro el frío aliento
que un tiempo susurró, pero hoy vocea.

Esta ceniza gris que nos rodea,
vestigio de lejano ofrecimiento,
alborozo que fue, y hoy ya lamento,
troquel que ni se acopla ni moldea;

esa cadena que reconocemos,
que no osamos quebrar, porque tememos
la desorientación en libertad;

ese páramo estéril en que yace
la rosa del amor que se deshace,
piel sin contacto, vida en soledad.