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Déjenos la poesía
Día de la parrodiacensura y a vomitar Tamames
ni los más tontos del lugar
Jamas los hubiere o hubiese tan planos

Julia de Burgos

En la distancia, en la imposibilidad, esconde su amor el amante, como si fuera una vergüenza, como si fuera indigno, como si fuera pretencioso de más. El alma amante, humilde y solitaria, se contenta en el seguimiento, en la brevedad del instante inspirador, en el silencio que contempla al amado con la reverencia de un ser sagrad

Octavio Paz

Para el amante, los ojos de su ser amado son los pozos en que refleja sus sentimientos, inquietudes, esperanzas y temores. El amante contempla, como hechizado, la mirada subyugante del otro. La mirada encontrada es vínculo, interpelación, pregunta y respuesta a la vez; es misterio y revelación. Es, pues, abismo insondable.

🌹🌹

Jorge Luis Borges

Cuando el alma se descubre enamorada, el mundo pierde total importancia. La atención del amante se concentra totalmente en el ser amado, de tal manera que su vida cotidiana no es más que el fingimiento de que las cosas siguen su curso natural. Pero para el amado, dentro de su pensamiento, solo una cosa importa: la persona amada.

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

☕🤗

Deténte, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Juana Inés de la Cruz:

Poético

I
Yo nunca guardé rebaños
Pero es como si los guardara.
Mi alma es como un pastor,
Conoce el viento y el sol
Y anda de la mano de las Estaciones
Siguiendo y mirando.
Toda la paz de la Naturaleza sin gente
Viene a sentarse a mi lado.
Pero yo quedo triste como una puesta de sol
Para nuestra imaginación,
Cuando enfría el fondo del llano
Y se siente la noche entrada
Como una mariposa por la ventana.
Pero mi tristeza es sosiego
Porque es natural y justa
Y es lo que debe estar en el alma
Cuando ya piensa que existe
Y las manos cogen flores sin que ella se entere.
Como un ruido de cencerros
Más allá de la curva del camino
Mis pensamientos están contentos
Sólo me da pena saber que ellos están contentos
Porque, si no lo supiera,
En vez de estar contentos y tristes,
Estarían alegres y contentos.
Pensar incomoda como andar en la lluvia
Cuando el viento crece y parece que llueve más.
No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo.
(...)
Alberto Caeiro

#Diadelapoesia

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
cuarto de uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién son
(y si lo supiesen, ¿qué sabrían?)
Ventanas que dan al misterio de una calle cruzada constantemente por la gente,
calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
con el misterio de las cosas bajo las piedras y los seres,
con el de la muerte que traza manchas húmedas en las paredes,
con el del destino que conduce al carro de todo por la calle de nada.

Hoy estoy convencido como si supiese la verdad,
lúcido como su estuviese por morir
y no tuviese más hermandad con las cosas que la de una despedida,
y la hilera de trenes de un convoy desfila frente a mí
y hay un largo silbido
dentro de mi cráneo
y hay una sacudida en mis nervios y crujen mis huesos en la arrancada.

Hoy estoy perplejo, como quien pensó y encontró y olvidó,
hoy estoy dividido entre la lealtad que debo
a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.

Fallé en todo.
(...)

Álvaro de Campos

Día de la Poesía 🌹🌹🌹

☕🤗

☕🤗

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
que hasta finge que es dolor
el dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
sienten, en el dolor leído,
no los dos que el poeta vive
sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
distrayendo a la razón,
ese tren sin real destino
que se llama corazón.

Fernando Pessoa

Buenos Días ☕☕

En oscuro silencio
los treinta pájaros
de mi esqueleto.

Cuando vuelan, me muevo
pisando, firme, el suelo.

Cuando se posan, duermo.

Cuando se mueran,
seré yo el pájaro, lejos.

Dictinio de Castillo-Elejabeytia